January 7th, 2010

Книги

Бывают люди влюбленные в книги. В их белую бумагу с  черными отпечатанными словами,  с первых строчек превращающимися в  объемные разноцветные живые истории. В их переплеты, казалось бы, хранящие миллионы судеб, мыслей, надежд, боли, радости и слез. В книги, отвечающие тебе на вопросы о которых ты не догадываешься  или попросту  боишься  задать. В этих маленьких жизнях можно прятаться от всего на свете на мгновение забываясь, и становясь кем - то другим, будь то автор или один из персонажей.

Когда - нибудь у меня в доме обязательно будет кабинет. С огромными, стоящими по стенам и достающими до потолка массивными, деревянными стеллажами. Хранящими самое ценное - множество прожитых пусть и придуманных, чужих жизней. Книги уже не в мягких, недорогих переплетах, а собранные коллекциями превратят маленькое пространство в целый, необъятный мир фантазий. По корешкам которых можно будет проходить ласкающими пальцами наугад вытаскивая именно ту, история которой тебе необходима как воздух. И, конечно же, там будет окно размером с целую стену, перед которым встанет легкий, стеклянный рабочий стол, пусть и контрастирующий с остальным пространством, но соединяющий два мира - придуманный и реальный. За которым можно будет смотреть на падающий снег или дождь, и писать на экране монитора очередные глупости, но уже улыбаясь, с кружкой зеленого чая или бокалом красного вина, в зависимости от настроения.